Dieu a beau être d’une infinie bonté, il est sourd comme un pot. Et ni ce soir, ni les autres, ni même le lendemain matin, alors que le givre scintillera sur les branches comme autant de lucioles qui se les pêlent au firmament, Dieu ne viendra. Tu m’étonnes ! Installé à la table des Grands de ce monde qui l’ont convié à une party, monsieur trône, tchatche avec ses pairs et ne daigne jeter un regard sur ces loquedus qui lui adressent des prières. Lire la suite
Un pneumatique signé Carl Gustav et Sigmund envoyé ce matin de Clermont-Ferrand, m’apprend dans un souffle sec, brutal, froid et glacé la disparition de Jacques Lacan, mon maître à panser, un des inventeurs –sans doute le plus grand– de l’emplâtre sur les jambes de bois… Lire la suite
Si j’étais Allah, ça me ferait doublement chier de l’être : 1 . Pour avoir créé des imbéciles ; 2. Pour avoir à entendre leurs suppliques de paumés malheureux. Lire la suite
Le vélo que j’ai eu à la Noël, c’est mon père qui l’a réparé et réglé à ma taille, après l’accident du grand père à la Pentecôte, l’an dernier. Déjà à l’Ascension de la même année, le grand père avait débaroulé et ramené le vieux clou avec une roue en 8. Lire la suite
Elle se nomme, par sa chair, houle, marée, mer étale. Il y navigue à vue, ne sachant de quel autre instrument se servir n’ayant pour seuls biens que ses yeux verts ouverts que son coeur dessine. Il est nu, en offrande, pour laver ses offenses. Il se livre, pieds, mains et parole déliés. Lire la suite
Elle n’est pas la Fernande de Brassens. Elle ne fait bander personne. Sauf un des infirmiers, un garde chiourme, nervi au service des empêcheurs de vivre tel qu’on est. Ensemble nous n’avons parcouru ni le temps, ni l’espace, mais les chemins étroits et caillouteux qui mènent vers ce rien qu’elle s’amuse à confondre avec le tout, qui n’a ni texture, ni forme, ni couleur. Elle le nomme Murmure. Lire la suite
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